Deux heures. Je claque la portière du taxi. D'un coup de talon j'écrase le mégot d'une cigarette sur les graviers. Je ne l'ai pas fumé. Pas vraiment. J'ai simplement laissé les flammes la consumer et les effluves imprégner chaque parcelle de ma peau. C’était la dernière. Je froisse le paquet entre mes doigts.
La voiture s’éloigne, la lumière de ses feux s’évanouit dans la nuit lorsqu’elle tourne au bout de la rue. Je referme sans bruit le portail en fer forgé, retire mes chaussures et déambule un moment dans le jardin. Je marche sur des cailloux blancs et des brins d’herbes effleurent mes chevilles, piquent ma peau nue. Mais ce n’est pas ce que je vois. Devant mes yeux des petits cailloux aux couleurs éclatantes dansent, me sourient et leur rire mélodieux résonne tout autour de moi. Des serpents verts s’enroulent autour de mes jambes, mordillent pas peau.
Je fixe mon attention sur les pavés de l’allée parfaitement alignés. Je compte une à une les pierres carrées. Ça va passer. Ça passe toujours, il suffit d’attendre. Il n’y a pas un bruit, pas un souffle de vent. Personne. Cette rue a toujours été calme. Un quartier paisible. Une parenthèse silencieuse au cœur d’un Paris vivant et fourmillant. Un léger bruissement prés de mon oreille et soudain quelque chose effleure mes cheveux. Un insecte. Un papillon de nuit qui vole vers la lumière des réverbères. Il est comme toi et moi. Préférant se brûler les ailes dans un halo orangé que de voler dans l’obscurité. Comme envouté par ce qui brille dans le noir.
